Есть люди, которые взглядами лечат,
слова у которых – святая вода.
Есть люди с сердцами, как яркие свечи:
теплом согревают других в холода.
Есть люди, чья жизнь – календарные числа:
повинность, работа, заботы мешки.
Есть те, чья душа – это кладези смысла,
а есть и другие – ночные горшки.
Мне часто встречаются люди, как спицы:
стальные и острые, резкие зря.
Всё реже я вижу похожих на птицу,
и вовсе уж мало таких, как моря.
На лавках – сопящие люди-бутылки,
согретые спиртом в осенней тиши.
А мимо – идущие люди-опилки,
и люди-ухмылки, и люди-гроши...
Не часто мне верится в чистую святость,
в людей, как икона: возьми да молись.
За святостью часто скрывается пакость,
а, может, и хуже – коварная слизь.
Растёт безразличья холодная глыба.
Сидят взаперти под замком мудрецы.
А в мире господствуют люди-как-рыбы
и люди-как-звери, и люди-слепцы.
А в городе этом огромном и людном
которую зиму меняется век.
В толпе миллионной бывает так трудно
найти человека, в ком есть Человек...
© Алёна Васильченко
